Chão

Vim dos fascículos pedaços de sombras endireitados,
da cruel genialidade dos homens,
do visgo preciso de Deus
que entre as frestas de luz não me deixou parar de sonhar.
Tenho no enlace do meu ser

a dor que gera dos pequenos uma fútil catarse longínqua.
Tenho nos dedos o sangue moribundo dos pequenos,
na sorte um batismo nordestino,
cuja textura desemborca às raízes minuciosas de meus entes.