Tem dias que amanheço e digo à Cecília sobre a Lua Adversa que resurge na cantoria. Entre uma e outra vaguidão do ser, as veias sobressaltam de inquietude sobre o nada. Que vazio o prelúdio de hoje, que herança me causa a noite inconstante de mim.
Ressaca de mim, como o conhaque de Drummond às sete faces, sob a Lua de Cecília tão vadiosa, botando-me, pois, uma comoção como o diabo.