Timidez

Nos recôndito os moldes,
na pele o pêlo rude,
na boca o seco,
estatelando ao medo.


No canto um copo,
um corpo, um ósculo.
O ar nos nervos num golpe se atirava,
e a velha sutileza de ver nos gestos um desajuste.




- O mundo me tem num formato circular, parece que tudo cai inexato. Sou-me um desajusto concretual, um fino espasmo, finalizando com um feito, o eterno.