Amarga cor em que se pintam as flores.
Sonhos não são estrelas,
perdoai-me meu Senhor,
mas é o que se escreve em rasos de água.
Quem viu nascer dos dedos de Eros
lençois infinitos de seda,
viu sistemáticas canções brotarem da terra
encantada elfos e ninfas
brincantes dos cabelos dos deuses.
Vi-me novamente dragado por esse teu recanto poetisa, a ler os espólios poéticos que deixa, branca no vermelho.
ResponderExcluirComo elfo, encantei-me por esse pequeno escrito, continue a deixar o sumo poético da vida e tudo mais escorrer pelas pontas de seus dedos e brotar no mundo. Sempre e sempre poesia, e a vida é uma ópera.