Indiferença

Não é vento,

não é corpo,

não é fome,

não é loucura,

nem muito menos sensatez.

São as folhas gotejando em teus lábios,

desde outrora,

estranhos lugares perdidos.

E em teus olhos premências de um silêncio,

imóvel entre o interdito.

As flores só desabrocham mais singelas

quando o cuidado as regem.

Outras eras não se formam,

senão por nós. Todos.